A veces ser profeta es fácil, II

Efectivamente, lo de Camps es justificado por el mismísimo Rajoy.

¿Dónde acabará este despropósito? ¿Qué Barón del PP se levantará en armas primero?

Se admiten apuestas.

A veces, ser profeta es fácil

Si antes lo digo (justo al final de la entrada anterior a esta, titulada "¿Prietas las filas?"), antes desplanta Aguirre a Rajoy de nuevo en sus narices, con premeditación (y ya con alevosía).

Camps en un Ferrari; y la Aguirre haciéndose la "permanén", mientras Rajoy convenciona en Barcelona al resto de su banda, digo partido. A Mariano (ya oficialmente titulado "El Breve") se le suben a las barbas.

Veremos si reacciona o se descojona el Aguirrebleshment y los de levante.

¿Prietas las filas?

Los recientes acontecimientos acaecidos en el seno del Partido Popular parecieran —si no fueran trágicos— una broma o chanza dirigida al público en general para alegrar al niño y la niña y —de paso— paliar con unas gotas de humor los duros efectos de la crisis.

Pero no es así. En realidad se trata de la espectacular tragedia del derrumbe de la sólida Roca Popular. Aquella a la que se le presumía un fabuloso y colosal Hércules con pies de duro hormigón y que, con Mariano Rajoy a la cabeza, se nos ha revelado en vivo y en directo como un piltrafilla con pies de barro.

Que la plaza de Madrid es siempre protagonista y determinante, nunca se puso en duda. Pero que la Lideresa madrileña sea capaz de propinar sonoros soplamocos a diestro y siniestro, en las mismas barbas de Rajoy (literalmente: en las barbas de Rajoy, incluidas las mejillas) y que se vaya de rositas no se explica sólo por el peso de la plaza que ocupa.

Un poco de perspectiva

Primero, y tras el escandaloso error de Rajoy y su escudera, María Dolores de Cospedal, de intentar convencer al ciudadano de que el caso Gürtel era una invención del diario El País y del juez Garzón, el Señor de los Hilillos hace gala de una adhesión inquebrantable hacia su pope valenciano, el siempre sonriente Francisco Camps (¿recuerdan aquello de “estaré siempre detrás de ti, o delante de ti, o a tu lado”).

Mientras, la astuta de Aguirre —que tiene olfato, no cabe la menor duda— se esconde en las profundidades de la CAM y se remite a lo argumentado por el jefe.

Pero, cuando la madeja se va desenredando —gracias al levantamiento parcial del secreto de sumario por el juez del TSJ de Madrid, Antonio Pedreira—, la torpeza de Rajoy y de Cospedal insiste en negar la mayor.

Sin embargo, la Lideresa reacciona con un quiebro de cintura ágil y aparta de sí, —de manera muy efectista: al más puro estilo populista— a sus implicados en Madrid. Y, de paso, se apunta un tanto: se desmarca de la podredumbre, mientras “los de arriba” siguen pensándoselo. 1-0 a favor de Aguirre.

Esa fuerza moral, ese savoir faire rápido y contundente saca los colores a los responsables del Aparato Nacional del partido. Y la Cospedal, en conferencia de prensa, exige a su partido en Valencia “una acción contundente” (bien podía haberla pedido en llamada telefónica, o por correo u otros canales internos. Pero lo hace en público, porque Espe se les ha adelantado en el gesto). Y eso escuece.

Como Camps (el Niño de los Trajes) se hace el sueco y mira hacia el techo, Cospedal se “carga” a Ricardo “Richi” Costa, ante el asombro de este. “Richi”, alucinado y sin comprender nada, se retrata ante las cámaras de televisión y jura, perjura, y repite a todo aquel que le quiere escuchar que él siempre ha sido leal al PP y a la estructura de su partido en Valencia; que nada hay nuevo bajo el sol; y que los modos, los contactos y las costumbres ya venían de lejos, de antes que él llegara al Gobern de la Generalitat.

Resulta que luego se sabe que Cospedal no se ha cargado a Costa, quien sigue firmando actas de reuniones y otros papeles del partido, ostentando su cargo.

Ante semejante esperpento ni Cospedal, ni siquiera Rajoy —lo que es mucho más grave— reaccionan de manera alguna (siguen mirando p’al techo).

Por si faltaba algo, CajaMadrid

En medio de esta tormenta tropical —bendito clima, el de Valencia—, que ya va derivando en ciclón, salta a la actualidad más rabiosa la lucha por el poder en CajaMadrid. Y la Lideresa, que permanecía descansando en el banquillo con un 1-0 a su favor, tiene que salir al campo. De defensa central, centrocampista organizador y ariete cazagoles. Todo al tiempo.

Se ata los machos y hace de secante de todo un ex Director del Fondo Monetario Internacional: Maese Rato, entre cuyos múltiples méritos se le reconoce la pérdida para su familia (en propiedad desde 1950) de la cadena radiofónica Rueda Rato que se componía de 72 emisoras y que empelaba, entre otras estrellas del momento, a los presentadores Alfonso Arús o Isabel Gemio, y al prestigioso comentarista deportivo Pedro Pablo Parrado.

El caso es que el ex director del FMI, institución que no se caracteriza precisamente por su responsabilidad social, es propuesto desde la madrileña calle Génova para dirigir un banco público que, por ley, no puede producir beneficios o, al menos, los debe reinvertir en el bien comunitario de la sociedad.

Y para eso está ahí Espe. ¿Discreción? la justa. El objetivo es muy otro: publicitarse en el ámbito del Partido Popular a lo largo y ancho de esta nuestra piel de toro. Y, como la Caja en cuestión es madrileña, Espe desafía la autoridad nacional de su partido y plantea su primer embite gordo a Rajoy (ya había planteado algunos antes, pero este es el más serio hasta la fecha): ¡nada de Rato! El candidato es Ignacio “Nacho” González, Vicepresidente del Gobierno de la Comunidad.

El “derby madrileño”

De lejos es sabido, también, que en el PP de Madrid juegan dos equipos: el de Gallardón y el de Aguirre. Y que no es una simple cuestión de apellidos. Es de planteamientos.

Gallardón mamó de los pechos (y admirólos sobremanera públicamente) de un tal Joaquín Leguina, último presidente “socialista” de la CAM (antes miembro destacado del PSOE, y ahora crítico con el “templado zapaterismo” en grado sumo. Cosa que a Gallardón no le molesta, sino al contrario).

Así que en medio de este tifón interno, Espe saca los ovarios a pasear y los planta sobre la mesa de Génova.

Esto, que incluso en Izquierda Unida, sería calificado de órdago improcedente, en Génova se lo tragan. Mirando para el techo, postura habitual del líder Rajoy y de su escudera, la Cospedal, no se sabe bien si por templar gaitas o por puro miedo.

No pasaría de ser un vergonzante capítulo partidista si no fuera porque el ”derby” que mantiene, desde hace mucho tiempo el PP de Madrid, acaba en negro sobre blanco, a cinco columnas y en dos páginas de el diario El País.

Y allí, Manuel Cobo se destapa, como Victoria Vera en 1973, de pies a cabeza, por delante y por detrás. Sin escrúpulo alguno.

Y en esto llegó Gallardón

O lo que es lo mismo: su fiel esbirro, Manuel Cobo. Que se desmarca en unas exóticas declaraciones al diario sociata El País, como martillo de herejes. Y se pasa siete pueblos.

Y ataca a una presunta compañera de partido (Espe) de una manera que, hasta en Izquierda Unida, se contemplaría como absolutamente desleal, traicionera, y trapera.

Calificativos como “vomitivo” son usados para describir las maniobras de la Lideresa en lo de CajaMadrid.

Para ilustrar la trama de los espías de Esperanza Aguirre hacia ciertos miembros del Parlamento Regional, su “compañero” Manuel Cobo usa el término (bien medido, como ningún otro) de “gestapillo”, en referencia clara al grupo de aquellos “alegres muchachos” de Goering.

Y para calificar las maniobres de Aguirre y su candidato a CajaMadrid usa el calificativo de “vomitivas”.

Rajoy, que llevaba años —él tan feliz— tildando a Zapatero de imbécil, maricón, desleal, radical, pancartero, (y algún que otro calificativo que—seguramente— no andaba tan lejano a la realidad, como “pansinsal” o “sinsustancia”), se encuentra con que en el centro de su ombligo se le ha formado una pelusa que no esperaba.

Y —cómo no— Mira al techo en ese rictus mayestático, marca de la casa.

Más peligrosa que nunca, la lidertigresa herida saca las uñas afiladas y bufa como sólo ella sabe bufar: y pide la cabeza de Cobo, aunque preferiría apuntar más arriba, al mismísimo Gallardón. Y es que, claro, Manuel Cobo no suelta prenda sin la aquiescencia del Pope Gallardón. Seguramente la letra era de Cobo, pero ¿quién compuso esa música?

Espe lo sabe. Pero… ¿lo sabe Rajoy?

Porque si Cobo “raja” es porque tiene, cuando menos, el permiso de su Jefe Alberto, que conoce el contenido de la rajada (si es que no lo ha dirigido).

Y estaría bueno que, además de Alberto, lo supiera Mariano que nunca ha sido de la cuerda de Aguirre, más que nada porque Aguirre es de la cuerda de Aznar, como todo el mundo sabe. Y es que Rajoy recuerda todavía la marranada que le endosó el del bigote (desde el 11 de marzo de 2004 hasta el 14 del mismo mes), el día en que el PP perdió las elecciones y encumbraron —en mala hora, las cosas como son— al sonrisitas socialdemócratas de Zapatero.

Recuérdese la foto de Rajoy levantando la mano de Aznar desde una ventana de la calle Génova esa noche del 14 de marzo, como diciendo: “ejem… el que ha perdido ha sido este del bigote, que yo me presentaba por primera vez, ¿eh?”

El “padrino”

Desde entonces los aznaristas no son muy del gusto de Mariano, y a los pulsos de la lideresa no les ha cortado las alas (ni el cuello) no por falta de ganas, sino por la alargada (ji, ji… entiéndase el símil) sombra del “padrino” bigotudo que le protege.

Es, precisamente, en esta tomatada de primera magnitud cuando, tras el poco calado de las exigencias de vendetta de Espe y el más que previsible simple tirón de orejas a Cobo, cuando aparece el padrino.

Y es que el ex líder del PP, José María Aznar sale a la palestra —alguna mala lengua insinúa que lo hace para validar o certificar su candidatura a la sucesión de Rajoy— con un lema que, cuando menos, induce al despiste: un Proyecto, un Partido, un Líder.

Hubo otro también bajito, que también lucía bigotito y que, para más señas, fue cabo del ejército alemán en la Primera Guerra Mundial, que acuñó un lema sospechosamente similar: ein Volk, ein Reich, ein Führer.

Y claro, Aguirre, se siente más respaldada aún y mantiene un nuevo pulso, pero este además bastante despectivo y que a mi no me hubiera temblado el pulso al amonestarlo con rigor. Y es que Mariano (¿el Breve?) convoca un Comité Ejecutivo Nacional de urgencia al que asiste hasta don Manuel Fraga (y no está para muchos trotes), y la Lideresa se marca un plantón de los que hacen época, con la cínica excusa de que “se va a hablar del Caso Cobo y se hablará con más libertad si yo no estoy”.

En realidad quería decir: “Mariano, le vas a tirar de las orejas a tu puñetera madre”. Y, claro, se vuelve a ir de rositas, porque poderoso caballero es don José María.

Los "ovum" de la tigresa

Decía al principio que la chulería madrileña de la lideresa no es producto de una castiza herencia cultural de su barrio natal, ni por la indudable importancia de la plaza que defiende (El Foro, le llamaban los romanos). Los ovum de los que hace gala esta tigresa están respaldados por la sombra (no sé si muy alargada, pero sí muy oscura) del ex Caesar del Imperio.

Si en el futuro los pulsos de Espe al poder de Génova se repiten —que todo parece indicar que se repetirán ya que las posturas se alejan irremisiblemente—, y si Aguirre ganara la final esta dialectica de los puños, la pregunta es si acaso terminaremos por ver al prócer peperiano José María Aznar de candidato a Ministro de Exteriores, con ese gracejo que le caracteriza, esa profundidad de discurso, y ese inglés que chapurrea con el mismo éxito que yo el Sánscrito, bajo la sombra de la candidata a Presidenta del Gobierno, la lideresa Aguirre.

Alea jacta est

Confuso pero más o menos contento...

Ignorante a propósito, y ciego que no quiere ver.

Desilusionado y aburrido. Tremendamente aburrido.

Así me encuentro esta tarde de fiestas. Miro a la gente desde arriba, desde mi puesto en la caseta de fiestas de Izquierda Unida. Y me aburro más todavía.

Nada merece la pena.

Ni esta mierda que llamamos España. Ni Madrid —y mira que me duele, porque le amo—, ni Morata, ni nada de nada.

Ni me merecen la pena los que tampoco les merece la pena.

Puntos suspensivos

Nada que decir. Puntos suspensivos.

Podría decir: "putos curas", "puta derechona", "puta España", "putos nosotros que nos merecemos todo lo que nos caiga".

Y ya está. Puntos suspensivos.

Seco el cerebro, cansado y aburrido.

Aburrido de la aburrida vida que se retroalimenta con el aburrimiento de los otros y de la aburrida aventura, que se retroalimenta con el aburrimiento de ninguno.

Calma chicha. Puntos suspensivos.

Aprovecho para darle una manita de pintura al blog, que le hacía falta. Termino y miro el resultado aburrido.

Me sumerjo de nuevo en los puntos suspensivos hasta nueva orden.

El estado racista y fascista de Israel

Desde que Adolf Hitler escribiera Mein Kampf (Mi lucha) en 1938 hasta 1945 se desarrolló el primer nazismo. El segundo nazismo se desarrolla desde 1948, fecha en que se funda el Estado de Israel, y perdura hasta hoy.

En su primera fundación, los nazis masacraron a judíos, gitanos, oscuros de piel e izquierdistas de medio mundo. En su segunda fundación, Israel masacra a Palestina.

La primera nos horrorizó. La segunda no.

Holocausto nazi en tierra santa

Hay en las filas del Likud israelí un sujeto (en realidad, más de uno) que no merece el aire que respira. En las páginas del diario Haaretz (el decano de la prensa israelí), este gusano llamado Moshe Feiglin ha hecho unas declaraciones que no dejan duda de la intención de este partido ultranazionalista y, en general, de la clase política judía (incluida la mal llamada izquierda, que representa el Partido Laborista):

“Hitler era un genio militar sin parangón. El nazismo transformó Alemania desde un estatus de inferioridad a otro fantástico a nivel ideológico y físico. El harapiento e insignificante joven cuerpo se convirtió en una limpia y ordenada parte de la sociedad y Alemania recibió un régimen ejemplar, un sistema judicial y de orden público adecuados. Hitler disfrutaba con la buena música. Pintaba. No eran una panda de matones. Simplemente se servían de matones y homosexuales”.

Si la traducción no me falla, este hijo de puta justifica el holocausto, lo asume, lo aprende y lo vomita sin rubor alguno a la prensa. Como castigo, el Likud lo rebajó del puesto 20 al 36 de la lista que se presentará este partido a las elecciones de febrero. Es decir: saldrá elegido diputado del Parlamento israelí (Kneset) cargado de toda la legitimidad que la darán los votos del pueblo israelí. Castigo enérgico y ejemplar, sí señor.

Desde 1948, el estado de Israel se cisca en la memoria histórica y asesina a hombres, mujeres, ancianos, niños y niñas indiscriminadamente ante la sonrisa cómplice de las democracias occidentales. Les damos un tirón de orejas muy suave, del estilo de esos tironcitos de orejas de cumpleaños, y ya está. Mientras, miramos a los palestinos y ni pestañeamos. ¿Para qué?

Y desde 1948 la inútil Organización de Naciones Unidas proclama resoluciones (las nº 181, 194, 237, 242, 271, 338, 446, 478, 605, 1322, 1402, 1403, 1405, 2535-XXIV, 3210-XXIX, 3236-XXIX, 3376-XXX y 43/177) que Israel se pasa por el arco del triunfo, mientras sonríe a Europa y Europa le devuelve la caricia. Recordemos que para la invasión de Iraq sólo fue necesario que Sadam se saltara una resolución de ONU (la 1441), mientras que Israel se ha saltado ya 18 y nadie hace nada.

Hoy, el estado de Israel ha perpetrado el enésimo atentado contra el pueblo palestino: bombardeo contra una universidad palestina y el ministerio del interior (gobernado, por cierto, por Hamas. Pero claro, la legitimidad popular de Hamas, también salida de las urnas, no es la misma que el abyecto Moshe Feiglin, porque ellos son palestinos, y este es judío, y la cosa cambia, faltaría más).

Luego nos extraña que yihadistas y muyaidines de todo el mundo (incluidos los chiflados de Al Qaeda) se indignen y nos traten (muy de vez en cuando) con la misma delicadeza que los israelíes tratan a los palestinos (a todas horas, desde 1948).

La matanza de árabes la justificamos, porque son musulmanes integristas y nos indigna. Y nos alegra sobremanera que los alegres chicos judíos sean quienes nos hagan el trabajo sucio. (aunque cerca del 40% de la población palestina sea árabe cristiana; más del 37% de los libaneses sean árabes cristianos; el 10% de los jordanos y sirios son árabes cristianos). Para este pútrido Occidente, que fue escenario de la barbaridad nazi, es una obligación moral sostener y ayudar a financiar el estado asesino y genocida de Israel... y permitir que reproduzca fielmente lo aprendido en Mauthausen, Treblinka, Auschwitz...

No tenemos perdón de diós (que en francés se dice dieu, en inglés god y en árabe allah). Nos merecemos todo lo que nos caiga encima.

Adjunto una foto de los terroristas asesinados por Israel hoy. Feliz fiesta de la Natividad del dios cristiano a... ¿todos?.

No somos nadie, y menos en traje de baño

Insinúa José Saramago en su libro "Cuadernos de Lanzarote" que escribir, simplemente por contar historias, es un ejercicio que ya no nos podemos permitir. Como Machado, desdeña "las romanzas de los tenores huecos". Viene a decir que a la literatura hay que abrirla en canal y rellenarla con unas tripas nuevas.

"Cuadernos de Lanzarote" (publicado por Alfaguara en 2001 y escrito desde tres años antes) no es novela, ni es ensayo. Es un diario. Es un blog de carne y hueso (que no analógico). Es un blog anterior a los blogs, porque fue publicado de manera consciente, a diferencia de muchos otros diarios de publicación póstuma.

Igual que la pintura entró en crisis desde la aparición de la fotografía (que hacía los retratos mejor y más rápidos), el cine y la cultura de la imagen han desplazado de manera brutal al cuentahistorias.

Pero la pintura evolucionó a partir de su crisis y explotó recursos que hasta entonces estaban adormecidos o incluso sin parir. Y aparecieron las vanguardias del siglo XX. Y las artes plásticas experimentaron una democratización (perdón por la simplificación) de la que nunca antes habían disfrutado. El arte ya no era una cuestión de unos pocos virtuosos. Y formas artísticas nuevas aparecieron (y aparecen), desde Marcel Duchamp hasta Jacson Pollock, Andy Warhol o Keith Haring.

En nuestros días, la inmediatez de acceso y la diversidad de la palabra escrita (y la abundantísima cibermorralla —para qué nos vamos a engañar: el papel, todo lo aguanta—), hacen que un texto sea un elemento tan común y, al mismo tiempo, tan débil frente a la oferta de la imagen que reclama a gritos la hora de cambiarle el paso.

Pero, ¿hacia dónde tiramos los amantes de la palabra escrita? ¿Quién sabe cómo dar con esa nueva forma de escribir?

Sospecho que, salvo el propio Saramago, no ha nacido nadie que haya dado con la tecla adecuada; y sospecho que algún otro ha muerto demasiado pronto (¿qué haría un talento como Boris Vian con su blog?).

Quizá la interactividad y la accesibilidad y elasticidad de un blog de nuestros días pueda ser un elemento que aporte una nueva dimensión a la literatura. Algo así como escritura compartida o colectiva.

Pero, con todo, me parece un recurso débil. Depende de diversas voluntades, exige una escrupulosa disciplina estilística y necesita un corpus ideológico homogéneo.

Da vértigo. Un vértigo aquí, en la boca del estómago, como una úlcera puñetera y cruel que te restriega por la cara tus limitaciones cuando le sostienes la mirada al papel en blanco.

Y es que no somos nadie, y menos en traje de baño.